domingo, 5 de noviembre de 2017

No odio los lunes. Odio madrugar. #queconsteenactaseñorjuezyonoqueriamataratodaesagente Los lunes están hechos a mala leche, seguro que los puso alguien ahí el primer día de la semana por que un lunes quiso robarle a su mujer. Pues bien señor alguien que casi se queda sin esposa, lo ha conseguido. Casi todo mundo odia los lunes. También puede que esto sea parte de la conspiración. Si, esa conspiración. Esa conspiración que no quiere que sepamos que está ahí. Esta presente en todo. Y claro si pones un día como el lunes, el primero de la semana, la gente deja de preocuparse de que los alienígenas ancestrales regresen. Solo se preocupan de que mañana se madruga again. Pero yo sé que volverán, y nos harán excavar minas de oro. Nos obligarán a extraer este rico mineral que necesitan para mantener su atmósfera. Les ha funcionado durante un tiempo aprovecharse de la situación de crisis montando cientos de compro oro, para que pobres personas tuvieran que llevar la medallita del angelito de la guarda por que no tenían para comer. Pero ahora, ahora que ya apenas queda oro en las casas de los pobres, no irán a por los que si lo tienen. Pues están aliados. Van a encadenar nos y a obligarnos a extraer el preciado material para que la atmósfera de su planeta se mantenga intacta otros 2000 años. Y si, creo que todo esto, empezará algún lunes de estos. #lunesno #odioloslunes #lunesnopordios #nonononolunesno #dinoallunes #lunesnooooo


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lunes, 30 de octubre de 2017

Quejarse es fácil, si sabes cómo.


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Odiar el metro, más que a la moda moderna, es una de las habilidades que pondré en mi currículum. Esa y ser asertiva y proactiva, que queda culto y de buena persona. Pero mi verdadera habilidad, que es salvar el mundo cada noche, enfundada en luces morada, recorriendo las peligrosas calles de la ciudad en busca de malhechores... Es la que debe permanecer en secreto.


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Lunes ¿y el otoño para cuando? Si, efectivamente es lunes. Ha amanecido una soleada mañana en Madrid... Señores del corte inglés, llevan un mes mintiendo sobre la llegada del otoño... La tele miente, la radio miente, la prensa miente. Todo son mentiras. Quieren hacernos comprar ropa de "entretiempo" que no vamos a ponernos, por que aún podemos ir en bikini. Es culpa de los alienígenas ancestrales, ellos con sus bases secretas en las miles de pirámides repartidas en la tierra están cambiando el clima. Quieren que nos volvamos locos y nos matemos entre nosotros. Quieren que cunda el pánico, que la temporada de verano se alargue y no haya habitaciones libres en Benidorm para ni un solo yayo más... Ellos serán los primeros en sucumbir a esta locura. Ellos comenzarán está guerra. Se matarán a bastonazos, a mordiscos con dentaduras postizas... Ya veo cientos de ancianos con andador luchando encarnizamente en un resort vacacional, dejando a su paso una ola de destrucción y caos. Calles llenas de tubos de cuquident pro, cadáveres en bata de guatiné y rulos desperdigados por doquier. Será una auténtica masacre, pero sólo será el comienzo...


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domingo, 23 de abril de 2017

Tengo tan planeado lo que quiero que se haga el día de mi muerte que debería hacer un par de ensayos para asegurarme de que se hace todo correctamente. De hecho voy a escribir aquí mi 10 mandamientos póstumos por si acaso. 1. No me metáis en un nicho. Tumba, panteón o un lugar de esos de las cenizas.(Cenicero!?). 2. No quiero misa, ni nada que se le parezca. 3. Todo el mundo debe ir con tacones ese día. ( Así me aseguro que el sufrimiento es real). 4. Cada uno de los asistentes a la REUNIÓN DE CELEBRACIÓN DE MI VIDA debe beber al menos una botella de tequila antes de asistir. 5. Quemadme. Pero no en un crematorio ni un horno. En una pira. Una de verdad. Una monumental. (Montado la pila el día de antes, que no quiero que nadie borracho me robe protagonismo en mi día) 6. Llegada cierta hora, cuando el sol se retire. Todo el mundo debe quedarse en pelotas. 7. Dad rienda suelta a la pasión y el desenfreno mientras mi bello cadáver arde toda la noche. 8.Una vez que mi cuerpo se haya consumido, recoged la basura de la noche anterior. (No es necesario que sea al día siguiente, entiendo cómo estarán vuestros cuerpos). 9. Nunca jamás mencionéis esa noche. 10. Si tras nueve meses nace alguna criatura, de ojos pequeños, pelo rizado y con tendencias paranoicas. (Si, eso te lo dice el médico cuando naces, "enhorabuena ha tenido usted un conspiranoico") ponedle mi nombre. PD. Recordad que os quiero, casi tanto como me quise a mí.


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domingo, 16 de abril de 2017

Esta imagen me pone los pelos de punta. No se qué será pero hay algo en ella que me inquieta... Me ha parecido ver algo detrás de ese árbol. ¿Hay mensajes Carmen? No, ha sido una pareidolia. Bienvenidos a la nave del misterio. Corto y cierro.


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Hoy he llorado de risa. Lloro en las bodas. Aún lloro cuando muere Mufasa. Lloro por que mañana es lunes. Lloro por la caravana que me va a pillar. Qué no lo llamen semana santa. Qué sólo han sido cuatro días y claro, así se me ha hecho de corto. Yo me esperaba más una Semana.


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¿Estáis ya todos benditos?


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¿Habéis notado que los señores con corbata verde se han multiplicado en los últimos meses? ¿A que si? ¡Lo sabía! Tecnocasa quiere hacerse dueña del mundo. Si, es una conspiración. La verdad,que por lo mal que les queda muchos el traje estoy empezando a pensar que pueden ser de los primeros híbridos extraterrestres que han liberado a las calles. La idea es que se conviertan en asesores para que encuentres casa. El truco está en que saben donde vives. Y te vigilan. Anotan tus movimientos, tus costumbres y hablan entre ellos con términos que parecen humanos y en realidad no lo son. No os dejéis engañar. Son casas controladas. Tienen cámaras, micrófonos y termómetros rectales en el váter. Cómo pequeñas granjas de hormigas donde os encierran y os obligan a pagar alquileres altos para manteneros entretenidos, preocupados y atareados. Quieren que os canséis, estudiando, trabajando, limpiando... Para que sólo queráis ver la tele y os controlen mediante juegos en vuestro móvil. Tan adictivos que no volváis a pensar en su existencia. Hasta que la gran nave nodriza llegue con su corbata gigante y nos mate a todos.


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martes, 7 de febrero de 2017